Sonhei com um mecânico-relojoeiro, talvez imaginado por Salvador Dalí (Imagem criada por IAgo Copilot/Prompt JCarlos)
Não li nem vi nada sobre Salvador Dalí antes de dormir, mas o meu sonho foi tão surreal que parecia ter escapado de um dos delírios do artista espanhol.
Sonhei que levava nosso carro para consertar na oficina mecânica de um antigo vizinho, que é mestre de obras da construção civil. O lugar estava impregnado de graxa: paredes, móveis, ferramentas, piso — tudo exalava desleixo.
Na primeira inspeção, o “mecânico” diagnosticou que faltavam três dos quatro parafusos que fixavam a carroceria ao chassis, e o único restante estava com a porca e a arruela quase soltas.
Fiquei aguardando o conserto, aparentemente simples, mas o dono da oficina, como costuma acontecer na vida real, largou o meu serviço para atender outro cliente que acabara de chegar. A nova demanda era o conserto de um relógio de pulso analógico, daqueles com mais de mil pecinhas. Foi nesse instante que percebi estar dentro de um sonho — ou delírio — digno de Salvador Dalí.
O mecânico, coberto de graxa da cabeça aos pés, começou a desmontar o relógio, separando minúsculas peças, enquanto eu me desesperava: tinha compromisso com a Marcela, íamos ao teatro e já estávamos prontos. Em certo momento, pedi que ele arrumasse logo o carro, pois tínhamos hora marcada. Só então chamou o filho e mandou ao armazém da esquina buscar um quilo de parafusos e porcas.
Quando recebeu a encomenda, fixou os parafusos nas quatro extremidades do carro com as próprias mãos, sem usar ferramentas. Não sei se paguei, mas entrei no carro para buscar a esposa. O veículo, porém, não chegou nem à esquina: desmontou-se inteiro, como aqueles calhambeques de circo usados em números de palhaços.
Acordei com a certeza de ter participado de um quadro de Salvador Dalí, artista que admiro justamente pelo seu nonsense, em uma verdadeira sessão psicográfica.
[Crônica XCVIII/2026]