A morte é solitária, repito, inexorável e intransferível. As queridas leitoras e os caros leitores devem estar se perguntando: “Por que essa reflexão dominical tão sombria?” Vou contar-lhes a razão desta minha elucubração.
Gene Hackman e Betsy Arakawa, Santa Fé – Califórnia, em 28 de março de 2024 (Foto Splash News/ AbacaPress.Com)
Há duas semanas estou acompanhando o desenrolar das investigações sobre a morte do ator Gene Hackman, da mulher dele Betsy Arakawa e de um dos cachorros do casal, cujos cadáveres foram encontrados na casa deles dia 26 de fevereiro passado.
Eu sou fã de Hackman, especialmente o desempenho dele no filme “Conexão França”, de 1971, que assisti no cinema uma vez e muitas outras na tevê.
Gene Hackman, como ‘Popeye’ Doyle, no filme Conexão França (Foto 20th Century Fox, modificada por IA Picsart)
Depois de um sucessão de teorias, que começaram com suicídio, passaram por latrocínio, AVC e queda com traumatismo craniano, finalmente a autópsia apontou como causa da morte de Betsy, uma síndrome pulmonar causada por um hantavírus.
Hackman, que tinha 95 anos, sofria de Alzheimer, também teve problemas cardíacos, que sem medicamentos e outros cuidados que necessitava, o levaram à morte uma semana depois da esposa. O cachorrinho morreu por desidratação.
Agora, sabe-se, pelas evidências encontradas nas necropsias, que o ator morreu uma semana após a esposa, possivelmente sem ter consciência do falecimento dela. Era o ponto a que eu queria chegar.
Ele morreu sozinho, sem ninguém para ampará-lo, ou para colocar uma vela acesa na sua mão. É uma morte triste, mesmo quando a pessoa não tenha consciência do que se passa ao redor dela.
Quando eu morava só, em Brasília e em Porto Velho, tinha o receio de ter um piripaque e descobrirem que eu morri depois que o meu corpo começasse a decompor.
[Crônica XXXII/2025]